"Cuento para el año nuevo" (en homenaje a la obra ´A Christmas Carol´) de Charles Dickens

"Cuento de Nochevieja" por Alejandro Gándara

Vivía en Pomerania un campesino joven y pobre. Estaba enamorado de una chica rica de la ciudad, pero dudaba de que le aceptara y además era tímido, así que no hacía nada. Cierto día se le apareció un elohim que andaba perdido entre el cielo y la tierra. El campesino le contó sus preocupaciones y el elohim le dijo: "Tengo la manera de que conozcas el futuro". El joven preguntó: "¿Puedo saber si la mujer que amo se casará conmigo?".El elohim le explicó entonces: "En todo lo que quieras conocer con antelación dejarás de vivir el camino hasta ello. En el momento en que lo conozcas ya estarás allí y todo lo anterior habrá pasado. ¿No te importa esta condición?". El campesino respondió que estaba de acuerdo con ella. El espíritu le mostró un ovillo de lana. "Éste es el sendero de tu existencia", dijo a continuación. "Sólo tienes que tirar del hilo para llegar hasta donde quieres y saber lo que pasará. Pero recuerda: lo anterior ya lo habrás vivido".

El campesino tiró del hilo y vio que se casaría con la joven rica de la ciudad. Nada más verlo, ya estaba casado con ella. Quiso saber si tendrían hijos y en cuanto lo hubo averiguado ya estaba viviendo con un hijo tan hermoso como los mismísimos elohim. Pero el hijo se puso muy enfermo. Quiso saber si viviría. Volvió a tirar del hilo y vio que el hijo sanaría, se casaría y tendría hijos que le harían abuelo. Se sintió muy feliz. Pero entonces su mujer murió. Apenas había tenido tiempo de conocerla. Quiso saber si volvería a casarse. Tiró del hilo y descubrió que se casaría con una mujer que le haría infeliz: al momento ya estaba casado con ella. Luego, trató de averiguar si algún día volvería a vivir en paz. Pero eso le llevó hasta la vejez y al ovillo apenas le quedaban unas pulgadas. 

Toda su vida había pasado en un instante. Al campesino aún le quedaban preguntas importantes como, por ejemplo, si existe algo después de la muerte. Pero también quedaba poco hilo. Debería elegir entre seguir preguntando o vivir el escaso tiempo que le restaba. No era una elección fácil. Mejor dicho, no lo es: han pasado los años y los siglos y el campesino aún no ha terminado de decidirse. Tal vez continúe así por toda la eternidad...

fuente:http://www.elmundo.es/elmundo/2009/12/31/escorpion/1262266261.html

"La dicha de vivir" (Leopoldo Lugones)

Poco antes de la oración del huerto, un hombre tristísimo que había ido a ver a Jesús, conversaba con Felipe, mientras concluía de orar el maestro. 

–Yo soy el resucitado de Naim –dijo el hombre-. Antes de mi muerte, me regocijaba con el vino, holgaba con las mujeres, festejaba con mis amigos, prodigaba joyas y me recreaba en la música. Hijo único, la fortuna de mi madre viuda era mía tan sólo. Ahora nada de eso puedo, mi vida es un páramo. ¿A qué debo tanto atribuirlo? 

–Es que cuando el maestro resucita a alguien asume todos sus pecados –respondió el apóstol- Es como si aquel volviese a nacer en la pureza del párvulo. 

–Así lo creía y por eso vengo. 

–¿Qué podrías pedirle, habiéndote devuelto la vida? 

–Que me devuelva mis pecados- suspiró el hombre...

Una historia de navidad: "el mejor regalo" (anónimo)

En 1994, dos americanos respondieron a una invitación del Departamento de Educación Rusa, para enseñar moral y ética (basado en principios bíblicos) en las escuelas públicas. Fueron invitados a enseñar en prisiones, negocios, departamentos de bomberos y policía, y en un inmenso orfanato. Alrededor de 100 niños y niñas que habían sido abandonados, abusados, y dejados a cargo de un programa del gobierno, estaban en este orfanato. Ellos relatan esta historia con sus propias palabras... 

Se acercaban los días de fiestas Navideñas, 1994, tiempo para que nuestros huérfanos escucharan por primera vez, la historia tradicional de Navidad. Les contamos como María y José llegaron a Belén. No encontraron albergue en la posada y la pareja se fue a un establo, donde nació el niño Jesús y fue puesto en un pesebre. Durante el relato de la historia, los niños y los trabajadores del orfanato estaban asombrados mientras escuchaban. Algunos estaban sentados al borde de sus taburetes, tratando de captar cada palabra. Terminando la historia, le dimos a los niños tres pequeños pedazos de cartulina para que construyeran un pesebre. A cada niño le dimos un pedazo de papel cuadrado cortados de unas servilletas amarillas, que yo había traído conmigo, pues no habían servilletas de colores en la cuidad. Siguiendo las instrucciones, los niños rasgaron el papel y colocaron las tiras con mucho cuidado en el pesebre. Pequeños pedazos de cuadros de franela, cortados de un viejo camisón de dormir que había desechado una señora Americana al irse de Rusia, fue usado para la frazada del bebé. Un bebé tipo muñeca fue cortado de una felpa color canela que habíamos traído. Los huérfanos estaban ocupados montando sus pesebres, mientras yo caminaba entre ellos para ver si necesitaban ayuda. Parecía ir todo bien hasta que llegué a una de las mesas donde estaba sentado el pequeño Misha; lucía tener alrededor de 6 años y ya había terminado su proyecto. Cuando miré en el pesebre de este pequeño, me sorprendió ver no uno, sino dos bebés en el pesebre. Enseguida llamé al traductor para que le preguntara al chico porque habían dos bebés en el pesebre. Cruzando sus brazos y mirando a su pesebre ya terminado, empezó a repetir la historia muy seriamente...

Para ser un niño tan pequeño que solo había escuchado la historia de Navidad una vez, contó el relato con exactitud… hasta llegar a la parte donde María coloca el bebé en el pesebre. Entonces Misha empezó a agregar. Inventó su propio fin de la historia diciendo, “ y cuando María colocó al bebé en el pesebre, Jesús me miró y me preguntó si yo tenía un lugar donde ir. Yo le dije, "no tengo mamá y no tengo papá, así que no tengo donde quedarme. Entonces Jesús me dijo que me podía quedar con él. Pero le dije que no podía porque no tenía regalo para darle como habían hecho los demás. Pero tenía tantos deseos de quedarme con Jesús, que pensé ¿qué podría darle de regalo?. Pensé que si lo pudiera mantener caliente, eso fuera un buen regalo. Le pregunté a Jesús, “ Si te mantengo caliente, sería eso un buen regalo?”. Y Jesús me dijo, “Si me mantienes caliente, ese sería el mejor regalo que me hayan dado". Así que me metí en el pesebre, y entonces Jesús me miró y me dijo que me podría quedar con él, para siempre.”

Mientras el pequeño Misha termina su historia, sus ojos se desbordaban de lágrimas que les salpicaban por sus cachetes. Poniendo su mano sobre su cara bajó su cabeza hacia la mesa y sus hombros se estremecían mientras sollozaba y sollozaba. El pequeño huérfano había encontrado alguien quien nunca lo abandonaría o lo abusara, alguien quien se mantendría con el para siempre.

Gracias a Misha he aprendido que lo que cuenta, no es lo que uno tiene en su vida, si no, a quién uno tiene en su vida. No creo que lo ocurrido a Misha fuese imaginación (...) Jesús hace esa invitación a todos, pero para escucharla hay que tener corazón de niño...

Homenaje a Olga Zubarry (1929-2012) - Fragmento del film "El ángel desnudo" de 1946

El hombre Imaginario - Nicanor Parra (Chile)

El hombre imaginario

vive en una mansión imaginaria

rodeada de árboles imaginarios

a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios

penden antiguos cuadros imaginarios

irreparables grietas imaginarias

que representan hechos imaginarios

ocurridos en mundos imaginarios

en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias

sube las escaleras imaginarias

y se asoma al balcón imaginario

a mirar el paisaje imaginario

que consiste en un valle imaginario

circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias

vienen por el camino imaginario

entonando canciones imaginarias

a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria

sueña con la mujer imaginaria

que le brindó su amor imaginario

vuelve a sentir ese mismo dolor

ese mismo placer imaginario

y vuelve a palpitar

el corazón del hombre imaginario.

Nicanor Parra Sandoval (San Fabián, Provincia de Ñuble, Chile, 5 de septiembre de 1914) es un poeta, matemático y físico chileno cuya obra ha tenido una profunda influencia en la literatura hispanoamericana. Considerado el creador de la "antipoesía", Parra es, en palabras de Harold Bloom, «incuestionablemente, uno de los mejores poetas de Occidente». El mayor de la Familia Parra —cantera de connotados artistas y músicos de la cultura chilena, hermano de Violeta Parra—, ha sido galardonado con el Premio Nacional de Literatura 1969 y con el Cervantes 2011, entre otros.

Homenaje a Xul Solar a 125 años de su nacimiento

Tzvi Erez - Schubert (Serenade)

Hermann Hesse - Fragmentos de "Siddhartha" (parte 2)

Cada vez que se arrancaba a este repugnante hechizo, cada vez que al mirarse en el espejo de su cuarto se veía envejecido y feo, la vergüenza y el asco de sí mismo lo invadían y volvía a entregarse al placer escabroso de un nuevo juego de azar, se abismaba en la lujuria, se aturdía en el vino (...) La voluptuosidad está emparentada con la muerte.

Se extendió luego a su lado y Kamala aproximó su rostro al suyo. Con impresionante claridad leyó entonces en sus ojos y en las comisuras de la boca de la cortesana una escritura fatídica de líneas muy finas y de arrugas ligeras (...) A través del rostro de Kamala hendían rasgo de lasitud, de esa lasitud propia del que avanza hacia una meta lejana y sin felicidad, rasgos de fatiga y comienzo de marchitez. Percibió aquella angustia aún disimulada, que no osa confesarse, de la cual tal vez no se da cuenta uno por sí mismo y que se llama miedo de envejecer, miedo del otoño de la vida, miedo de tener que morir un día (...)

Siddhartha también hubiera querido, esa noche de insomnio, desembarazarse de una vez por todas de estos placeres, de estas costumbres, de toda esa vida absurda y de sí mismo, aunque para ello debiese apurar de un solo trago todas las vergüenzas y sufrir todos los dolores (...) Sin aspiraciones nobles, sin grandezam durante muchos años se había contentado con placeres mezquinos; ¡y aún éstos no le bastaron! Se esforzó, sin percatarse él mismo, por cumplir su deseo de ser un hombre como los otros hombres, niños grandes; Pero únicamente logró una existencia más miserable e inútil que la de ellos, pues tanto sus preocupaciones como sus objetivos eran diferentes. 

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 - "Bien, todas esas cosas perecederas han vuelto a desprenderse de mi, y heme aquí bajo el sol, como cuando pequeño: no tengo nada, no sé nada, de nada soy capaz puesto que nada he aprendido. ¡Singular condición la mía! Ya no soy joven, mis cabellos están grises, y mis fuerzas menguan. Empero, debo recomenzar como si fuera un niño". Este pensamiento le hizo sonreír. En verdad, su destino era extraño. En lugar de avanzar había retrocedido en sus pasos, y una vez más se encontraba solo en el mundo, las manos vacías y sin nada. No experimentaba, sin embargo, pesar alguno, al contrario, más bien se sentía movido a reír de su situación, a reírse de sí mismo y del mundo entero, tan grotesco y tan loco.      

HERMANN HESSE

Hermann Hesse - Fragmentos de "Siddhartha" (parte 1)

Al igual que la humedad se infiltra paulatinamente en el tronco de un árbol enfermo, se expande por doquier y lo pudre, el mundo y la indolencia se internaron en el alma de Siddhartha, invadiéndola: la entorpecían, la fatigaban, la adormecían. En desquite, sus sentidos se volvieron a la vida; a través de ellos aprendió mucho y enriqueció singularmente su experiencia (...) Pero siempre se sentía distinto de sus prójimos, superior a ellos; siempre los consideraba con un dejo de ironía  con algo del desprecio burlón del Samana hacia aquellos que viven en el mundo.

Su envidia crecía a medida que se les asemejaba.(...)

La importancia que atribuían a su existencia, la pasión que ponían en sus placeres y en sus penas, la felicidad ansiosa pero dulce que encontraban en sus eternos afanes amorosos, todo esto faltaba en él por completo. Se apropió de aquello que los volvía feos y que despreciaba sobremanera. (...) la ira, la impaciencia, se enseñoreaban de él (...) paulatinamente iba enmascarándose con rasgos semejantes a los de cierta gente acaudalada cuyo aspecto traiciona el descontento, la naturaleza enfermiza, el humor melancólico, la indolencia y el hastío. El mal que corroe el alma de los ricos lo ganaba poco a poco. Lentamente, cual tenue velo de bruma, la fatiga envolvía a Siddhartha. Y cada día el velo se espesaba más, cada mes era más sombrío, cada año más pesado. Así como un traje nuevo envejece con el tiempo, pierde sus hermosos colores y se aja.

Los años al pasar le habían arrebatado su color y brillo original, ostentaban manchas y arrugas y en ciertos lugares se distinguían, aunque todavía poco evidentes, las feas huellas de la desilusión y del hastío.  Siddhartha no se percataba de ello. Sólo sabía que aquella voz interior que antiguamente resonaba tan plena y nítida y que fuera el mentor de sus días más bellos, había enmudecido...

Música del mes: Almafuerte - "Por ser yo"

José Saramago - Fragmentos de " El hombre duplicado"

Extraños somos todos, hasta nosotros que estamos aquí. A quién te refieres, A ti y a mí, a tu sentido común y a ti mismo, raramente nos encontramos para hablar, solo muy de tarde en tarde, y, si queremos ser sinceros pocas veces merece la pena. Por mi culpa. También por la mía, estamos obligados por naturaleza o condición a seguir caminos paralelos, pero la distancia que nos separa o divide , es tan grande que en la mayor parte de los casos no nos oímos el uno al otro, Te oigo ahora, Se trata de una emergencia, y las emergencias aproximan, Lo que tenga que ser, será, Conozco esa filosofía, suelen llamarla predestinación, fatalismo, hado, pero lo que realmente significa es que harás lo que te dé la real gana, como siempre, significa que haré lo que tenga que hacer, nada menos. Hay personas para quienes es lo mismo lo que han hecho y lo que creyeron que tenían que hacer, Al contrario de lo que piensa el sentido común, las cosas de la voluntad nunca son simples, lo que es simple es la indecisión, la incertidumbre, la irresolución, quién lo diría, No te sorprendas, vamos siempre aprendiendo, Mi misión ha acabado, tú haz lo que entiendas. Así es, Entonces, adiós, hasta otra ocasión, que te vaya bien, Probablemente hasta la próxima emergencia, si consigo llegar a tiempo.

Las farolas de la calle se habían apagado, el tráfico crecía por minutos, el azul ganaba color en el cielo. Todos sabemos que cada día que nace es el primero para unos y será el último para otros, y que, para la mayoría, es sólo un día más...

José Saramago - Premio Nobel de Literatura, 1998  

Hermann Hesse - Fragmento genial de su obra "El lobo Estepario"

Al verlo ya por primera vez, cuando entró por la puerta vidriera de la casa de mi tía con la cabeza levantada como los pájaros y alabando el buen olor de la casa, me llamó en cierto modo la atención lo típico de este hombre, y mi primera e ingenua reacción contra ello fue la aversión. Me daba cuenta y mi tía. que, en contraposición a mí, no es en absoluto una intelectual, notaba exactamente lo mismo, me daba cuenta de que aquel hombre estaba enfermo, de algún modo enfermo del espíritu, del ánimo o del carácter, y me defendía contra él con el instinto del hombre sano. Esta repulsa fue sustituida en el transcurso del tiempo por simpatía, que tenía por base una gran compasión hacia este grave y perpetuo paciente, de cuyo aislamiento y de cuya muerte interna era yo testigo presencial. En este periodo fui teniendo conciencia cada vez más clara de que la enfermedad de este hombre no dependía de defectos de su naturaleza, sino, por el contrario, únicamente de la gran abundancia de sus dotes y facultades disarmónicas. Pude comprobar que Haller era un genio del sufrimiento, que él, en el sentido de muchos aforismos de Nietzsche, se había forjado dentro de sí una capacidad de sufrimiento ilimitada, genial, terrible. Al mismo tiempo comprendí que la base de su pesimismo no era desprecio del mundo, sino desprecio de si mismo, pues sí bien hablaba de instituciones y personas sin miramientos y con un sentido demoledor, nunca se excluía a sí, siempre era el primero en contra quien dirigía sus flechas, él mismo a quien odiaba y negaba.

Debo intercalar aquí una observación psicológica. A pesar de que sé muy poco acerca de la vida del lobo estepario (Haller), tengo, sin embargo, gran fundamento para creer que fue educado por padres y maestros amantes, pero severos y muy religiosos, en aquel sentido que hace del "quebranto de la voluntad" la base de la educación. Ahora bien, esta destrucción de la personalidad y quebranto de la voluntad no dieron resultado en éste discípulo; para ello era él demasiado fuerte y duro, demasiado altivo y espiritual. En lugar de destruir su personalidad, sólo consiguieron enseñarle a odiarse a sí mismo.(...)

Por lo que se refería a los demás, a cuántos le rodeaban, no dejaba de hacer constantemente los intentos más heroicos y serios para quererlos, para hacer justicia, para no causarles daño, pues el "ama a tu prójimo" lo tenía tan hondamente inculcado como el "odio a si mismo". Y de este modo, fue toda su vida una prueba de que sin amolde a la propia persona es también imposible el amor al prójimo, de que el odio de uno mismo es exactamente igual y, a fin de cuentas, produce el mismo horrible aislamiento y la misma desesperación, que el egoísmo más rabioso.  
Hermann Hesse - Premio Nobel de Literatura, 1946

Peter Capusotto - Consumo (temporada 2012)

Brian Eno - An ending (Ascent)

"El pez más viejo del río" - de Miguel Hernández

El pez más viejo del río
de tanta sabiduría
como amontonó, vivía
brillantemente sombrío
Y el agua le sonreía.

Tan sombrío llegó a estar
(nada el agua le divierte)
que después de meditar,
tomó el camino del mar,
es decir, el de la muerte.

Reíste tú junto al río,
niño solar. Y ese día,
el pez más viejo del río
se quitó el aire sombrío.
Y el agua te sonreía.

"Dolores Zeugmáticos" por Guillermo Cabrera Infante

Salió por la puerta y de mi vida, 
llevándose con ella mi amor 
y su larga cabellera negra.

Guillermo Cabrera Infante (1929 - 2005) Escritor y guionista cubano. obtuvo el premio Cervantes en 1997...Tras la llegada al poder de Fidel Castro en 1959, Cabrera Infante, que había apoyado la Revolución cubana, fue nombrado director del Consejo Nacional de Cultura, ejecutivo del Instituto del Cine y subdirector del diario Revolución (actual Granma), encargándose de su suplemento literario, Lunes de Revolución, en el que pretendía llevar a cabo los sueños de libertad y desarrollo cultural de la revolución. Sin embargo, sus relaciones con el régimen pronto se deterioraron, debido al corto que Orlando Jiménez Leal y su hermano, Sabá Cabrera, rodaron a finales de 1960. El corto P.M., el cual, sin una estructura definida, describía las maneras de divertirse de un grupo de habaneros durante un día de finales de 1960, fue prohibido en 1961 por Castro. Estalló la polémica en las páginas de Lunes de Revolución, hasta que el suplemento fue suprimido ese mismo año. La luna de miel de la revolución cubana con los intelectuales tocaba a su fin...

"El uso de la lámpara" de Idries Shah

¡Yo puedo ver en la oscuridad! - se jactaba cierta vez Nasrudín en la casa de té.
- Si es así, ¿por qué algunas noches lo hemos visto llevando una lámpara por las calles?
- Es sólo para que los otros no tropiecen conmigo...

Idries Shah (1924-1996) fue un autor y maestro de la tradición sufí de la Tariqah Naqshbandi que escribió más de tres docenas de libros aclamados por la crítica que versan sobre temas que van desde la psicología y espiritualidad hasta diarios de viajes y estudios culturales. Nacido en la India, descendiente de una familia noble de Afganistán, Shah creció principalmente en Inglaterra. Sus escritos tempranos se centraron en temas como la magia y la brujería.

"La verdad" por Gabriel Rolón (fragmento de "Los padecientes")

La verdad late sojuzgada y silenciosa. Oculta en los rincones más oscuros de la mente, olvidada en antiguos archivos judiciales, encubierta en los confusos dictámenes oraculares o simplemente presa de la represión o el desconocimiento, como si se tratara de uno de esos animales que invernan largo tiempo sin manifestarse, pero que aún en ese estado siguen vivos.

La verdad. Eso tan deseado y tan temido al mismo tiempo. A veces por maldad, otras por dolor o simplemente porque el tiempo extendió un velo de fatal encubrimiento, yace oprimida y, cuanto más oculta, más fuerte. Porque no sabe morir. Porque puede ser silenciada, ocultada u olvidada, pero aún así clama a su manera por hacerse notar, por gritar su presencia. Omnipresente en su aparente ausencia. Marcando y condicionando el modo de gozar y padecer, de relacionarnos con los otros y con nosotros mismos.

Nadie puede ser completamente feliz sino al costo de una cierta ignorancia, pero esta ignorancia no está al alcance de cualquiera. Por el contrario, hay personas a las que la verdad les reclama desde su propia sangre el derecho a salir de las sombras, y no pueden desoírla aunque quieran, aunque duela... 

Gabriel Rolón - novela "Los padecientes" p.227 - Ed emecé - Bs.As. 2010

"El poder del abrazo"

"El alcatraz" de Daniel Lemaitre

   Llega cuando el invierno empaña el día
   y, heraldo de la recia tribunada,
   bate por la quietud de la ensenada
   el remo gris de su melancolía...
   
   De pronto corta el vuelo; se diría
   que lo ha herido la muerte a la pasada,
   y cae como cosa abandonada
   y rompe el vidrio azul de la bahía.
   
   Certero, al deglutir, del pico enorme
   sale un reflejo de metal pulido:
   ¡es el trágico fin de un pez que albea!
   
   Después, viejo filósofo conforme,
   como si nada hubiera sucedido,
   se deja columpiar por la marea...

Daniel Lemaitre Tono (1884–1961) poeta y pintor.

Cartagena, Colombia

fuente: http://libertaletra.blogspot.com.ar/2012/07/daniel-lemaitre-tono.html

El talento de Kupka

František Kupka (Nació en la región de Opočno, Bohemia oriental, hoy Rep. Checa, un 23 de septiembre de 1871 - y murió en Puteaux, Francia, 24 de junio de 1957) fue un pintor y artista gráfico checo considerado como uno de los pioneros y co-fundador de las primeras etapas del arte abstracto y cubismo órfico (orfismo). Las obras abstractas de Kupka surgieron de una base de realismo, pero más tarde evolucionaron hasta el arte abstracto puro.

"Autorretrato"

"El principio de la vida"

"La vía del silencio"

Fernando Pessoa: "Fragmentos del libro del desasosiego III"

Los sentimientos que más duelen, las emociones que más acucian, son los que resultan absurdos - el ansia de cosas imposibles, precisamente porque son imposibles , la nostalgia de lo que nunca hubo, el deseo de lo que podría haber sido, la pena de no ser otro, la insatisfacción de la existencia del mundo. Todos estos medios tonos de la conciencia del alma crean en nosotros un paisaje dolorido, un eterno poniente de lo que somos.(...) Pero lo que nos queda de sentir todo esto es con seguridad un disgusto de la vida y de todos sus gestos, un cansancio anticipado de los deseos y de todos sus modos, un disgusto anónimo de todos los sentimientos. En estas horas de pena sutil, se nos hace imposible, hasta en sueños, ser amante, ser héroe, ser feliz. Todo está vacío  hasta en la idea de lo que es. Todo eso está dicho en otro lenguaje para nosotros incomprensible, meros sonidos de sílabas sin forma en el entendimiento. La vida es hueca, el alma es hueca, el mundo es hueco. Todos los dioses mueren de una muerte mayor que la muerte. Todo está más vacío que lo vacuo. Todo es un caótico amontonamiento de nada.     

Si pienso esto y miro, para ver si la realidad apacigua mi sed, veo casas inexpresivas, caras inexpresivas, gestos inexpresivos. Piedras, cuerpos, ideales - todo está muerto. Todos los movimientos son parajes, el mismo paraje todos ellos. Nada me dice nada. Nada me es conocido, no porque me extrañe sino porque no sé qué es. Se perdió el mundo. Y en el fondo de mi alma - como única realidad de este momento - hay una pena intensa e invisible, una tristeza que es como el sonido de quien llora en una habitación oscura.

Músico del Mes: Octubre - Ismael Serrano "Si se callase el ruido..."

ESPANTAPAJAROS / N° 11 - de Oliverio Girondo

Si hubiera sospechado lo que se oye después de muerto, no me suicido.

Apenas se desvanece la musiquita que nos echó a perder los últimos momentos y cerramos los ojos para dormir la eternidad, empiezan las discusiones y las escenas de familia.

¡Qué desconocimiento de las formas! ¡Qué carencia absoluta de compostura!

¡Qué ignorancia de lo que es bien morir!

Ni un conventillo de calabreses malcasados, en plena catástrofe conyugal, daría una noción aproximada de las bataholas que se producen a cada instante.

Mientras algún vecino patalea dentro de su cajón, los de al lado se insultan como carreros, y al mismo tiempo que resuena un estruendo a mudanza, se oyen las carcajadas de los que habitan en la tumba de enfrente.

Cualquier cadáver se considera con el derecho de manifestar a gritos los deseos que había logrado reprimir durante toda su existencia de ciudadano, y no contento de enterarnos de sus mezquindades, de sus infamias, a los cinco minutos de hallarnos instalados en nuestro nicho, nos interioriza de lo que opinan sobre nosotros todos los habitantes del cementerio.

De nada sirve que nos tapemos las orejas. Los comentarios, las risitas irónicas, los cascotes que caen de no se sabe dónde, nos atormentan en tal forma los minutos del día y del insomnio, que nos dan ganas de suicidarnos nuevamente.

Aunque parezca mentira -esas humillaciones- ese continuo estruendo resulta mil veces preferibles a los momentos de calma y de silencio.

Por lo común, éstos sobrevienen con una brusquedad de síncope. De pronto, sin el menor indicio, caemos en el vacío. Imposible asirse a alguna cosa, encontrar una asperosidad a que aferrarse. La caída no tiene término. El silencio hace sonar su diapasón. La atmósfera se rarifica cada vez más, y el menor ruidito: una uña, un cartílago que se cae, la falange de un dedo que se desprende, retumba, se amplifica, choca y rebota en los obstáculos que encuentra, se amalgama con todos los ecos que persisten; y cuando parece que ya se va a extinguir, y cerramos los ojos despacito para que no se oiga ni el roce de nuestros párpados, resuena un nuevo ruido que nos espanta el sueño para siempre.

¡Ah, si yo hubiera sabido que la muerte es un país donde no se puede vivir...!

Fuente: GIRONDO, OLIVERIO, Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Calcomanías. Espantapájaros. Buenos Aires, Centro Editor de América Latina, 1966 (págs. 88-89)

Músico de Septiembre: David Lebon - Seminare

"La primavera" de Sandro Boticelli

Temple sobre tabla • Renacimiento
203 cm × 314 cm
Galería Uffizi, Florencia, Italia

Existe una interpretación clásica en la que se intenta explicar a cada personaje de la obra:
Mercurio: Este dios se identifica por su calzado con alas. Tiene una actitud de mirar hacía el cielo, que se interpreta como una unión con el más allá. Esta vestido con un manto rojo que cae de forma asimétrica, señal de que se estaba representando una escena mítica. 
Las tres Gracias: Están representadas como tres jóvenes casi desnudas y luciendo elaborados peinados. Son las servidoras de Venus y reciben el nombre de Gracias. Puede representar a la danza de la vida.
Venus: Es eje a la composición. Está representada como una Madonna. Aparece enfundada en un vestido y un manto, que caen de forma asimétrica, como en el caso de Mercurio. Es el centro físico del cuadro y también el centro moral, al simbolizar y ser representada como la creadora de la Naturaleza, que hace nacer y crecer a los seres vivos. En definitiva, sería la Humanitas, es decir, unidad, armonía, entre naturaleza y civilización.
Flora: Es la única figura del grupo que mira al observador y que tiene la intención de esparcir sus flores más allá de la escena meramente representada. 
Ninfa Cloris y el Viento Céfiro: representan el amor pasional, pues el viento trata de tomar y poseer a la ninfa.
También se podría citar las fuentes literarias en las que se inspiró Botticelli para realizar el cuadro: principalmente Ovidio. Tanto en los "Fastos" (un calendario poético que describía las festividades romanas; Botticelli representaría dos escenas de la narrativa de Ovidio: la persecución erótica de Cloris por parte de Céfiro y su posterior transformación en Flora), como  las "Metamorfosis". Otras posibles fuentes pueden ser el poema didáctico-filosófico  "De Rerun Natura" de Lucrecio o, incluso, las "Odas" de Horacio.

"Últimas palabras" de Patricio Nomdedeu

Spinetta tendrá una muestra en la Biblioteca Nacional

El evento se llama "Spinetta. Los libros de la buena memoria" y se extenderá del 10 de octubre hasta el 12 de diciembre. Además, habrá conciertos, charlas y proyecciones...

La dirección de la Biblioteca Nacional presentará de octubre a diciembre una exhibición de manuscritos de poesías, anotaciones, dibujos, libros y discos del músico y poeta Luis Alberto Spinetta, fallecido el 8 de febrero. 

La Biblioteca consideró al músico, al anunciar la muestra “Spinetta. Los libros de la buena memoria”, por el tema compuesto por el Flaco en tiempos de Invisible, un “artista genial, poeta de una lengua recreada y músico de armonías sutiles”.

La presentación se extenderá desde el 10 de octubre hasta el 12 de diciembre en la sala Leopoldo Marechal de la institución ubicada en Agüero 2502.

La intención de la muestra, curada por Eduardo Martí, es rescatar el universo de este artista exhibiendo sus producciones y también las lecturas y músicas que nutrieron su obra, honrando así su memoria, señalaron desde la Biblioteca que dirige Horacio González. 

El "Turco" Martí, el padre de Lucas Martí y Emmanuel Horvilleur, es un destacado fotógrafo de la historia del rock argentino y fue un entrañable amigo de Spinetta. 

Como parte de la exhibición se realizarán tres conciertos a cargo de los ex tecladistas de Spinetta Juan Carlos “Mono” Fontana y Claudio Cardone, quienes interpretarán piezas de las distintas etapas artísticas de Spinetta, y también habrá charlas y proyecciones audiovisuales.  

Además de su talento en la música, el Flaco realizó numerosos dibujos y pinturas, y muchos de ellos fueron portadas de los discos, como el payaso en el primer álbum de Almendra. También brilló en su rol de poeta, aunque sólo edito un libro compilando sus glosas, "Guitarra negra", publicado en '77 y reeditado en numerosas ocasiones. 

fuente: http://www.diariopopular.com.ar/notas/129754-spinetta-tendra-una-muestra-la-biblioteca-nacional-

LA CIGARRA - Enrique Banchs

Cuando hace sol y silencio y en la sombra de los emparrados, tiemblan manchas claras canta un largo rato la cigarra. Con su ruido de leño en el fuego, de alero viejo, de eje de carreta, la cigarra sobresalta la paz del mediodía. Y la gente, que reposa, levanta la cabeza como si oyese hablar a los árboles.

Nunca se la ve. Es la música escondida de las leyendas, la música del gnomo. Uno se acerca al álamo, donde cree que suenan manojos de espigas agitadas y no ve más que retoños, ramas nuevas, dos o tres hormigas y en lo alto, muy alto, los puñados de nidos. 

Porque el canto de la cigarra siempre está lejos. Delante o detrás, el canto de la cigarra siempre está lejos. ¡Ay!, quien la quiera hallar siguiendo su canto, tiene que caminar, caminar, como si fuera tras de la felicidad. Y quién sabe si antes no encuentra a la felicidad, sentada en un mármol, con los dedos entrelazados sobre la rodilla y tres o cuatro rosas cerca de sus plantas. Entretanto la cigarra, al oriente o al poniente ¿quién lo sabría?, abre y cierra, poseída de un delirio, las alas suaves y fuertes, como de seda y de oro.

Pero a veces, cuando ha hecho frío y uno espera ver un poco de escarcha brillando sobre el césped al abrir la puerta en el desperezamiento de la mañana, se suele encontrar alguna cigarra aterida, en el camino, debajo de algunas hojas secas que la brisa ha juntado sobre su frágil cuerpecillo musical.

Quien la quiera vaya pronto por ella, pues ya se sabe que las últimas golondrinas se llevan en el pico las cigarras que encuentran dormidas en el camino, para que anuncien las vendimias en tierras de estío.

Pero si alguien las halla, las envuelve en un vellón y las lleva al amparo de un calor, al rato despiertan y renuevan la canción que ha sosegado el frío, lo mismo que se estuviesen en el árbol, desde el cual ven pasar los rebaños y los pastores que golpean los cercos con sus bastones herrados.

Entonces, a la hora en que se pone el mantel y se parte sobre la mesa el pan familiar, se oye de pronto que la casa se hace sonora y también los corazones.

Un atardecer de verano se durmió un mendigo al pie de un árbol. Las ramas más bajas subían y bajaban acariciándole la frente, como manos maternales sobre una cuna. Éste era un viejo mendigo sin casa, pero en las noches de verano es el cielo apacible y suave como un hogar de ancianos y mórbida la hierba susurrante. Éste era un viejo mendigo solitario.

Unos sueños vagabundos le encontraron dormido y burláronse de él, dándole a creer que estaba todavía, como en una lejana juventud, junto a su hermana que lánguidamente hacía sollozar un piano. Y por la ventana se veían surtidores en la sombra, magnolias a la luna. De lejana juventud lo ilusionaron...

En eso la noche sacudió tres o cuatro pétalos de nieve, de una menuda nieve de fín de estío, y cayó una cigarra.

Al despertar el hombre pobre se alzó y caminó. La cigarra había caído sobre su pecho, se metió entre sus ropas y la llevaba consigo. También se metió entre sus ropas el árido olor cereal al cruzar un trigal. La cigarra sintió latir el corazón del hombre pobre, con el ruido igual al de las ramas que se mueven.Y cantó al calor de su corazón.

El mendigo la oyó pero no supo que la llevaba consigo. 

Ya se sabe: el canto de la cigarra siempre está lejos...

VEDIA, LEONIDAS DE, Enrique Banchs, con Antología y apéndice de OSVALDO HORACIO DONDO, Buenos Aires, Ediciones Culturales Argentinas,1964 

"Inteligencia" - Por Ernesto Sábato

Entender es relacionar, encontrar la unidad bajo la diversidad. Un acto de inteligencia es darse cuenta de que la caída de una manzana y el movimiento de la Luna, que no cae, están regidos por la misma ley. 

Como una especie de detective secular en una gran novela policial, la inteligencia persigue interminablemente a la verdad, buscándola hasta en los lugares menos sospechosos; está abierta a todas las posibilidades y por eso debe combatir a cada instante contra la rutina, el lugar común, el dogma y la superstición, que pretenden en cada caso saber aclarado el enigma, ignorado o queriendo ignorar que la verdad tiene infinitos cómplices e infinitos lugares diferentes. Porque combate contra todos los dogmas y supersticiones, la inteligencia es capaz de comprender lo que hay de verdad en cada uno de ellos; un hombre inteligente no se caracteriza porque no comete errores sino que está dispuesto a rectificar los cometidos; los hombres que no cometen errores y tienen todo definitivamente resuelto son los dogmáticos: se caracterizan por tener una iglesia, una ortodoxia, un Papa infalible, una Inquisición; no hay que creer que estas organizaciones solo aparecen para defender a Dios: algunas aparecen para demostrar su inexistencia. (...) la inteligencia debe proceder en forma helada e imparcial en este interminable pleito siendo que a la vez aparece encarnada en forma humana y por lo tanto mezclada con la debilidad, la simpatía, la violencia, el fanatismo y la furia, que son nuestros atributos más frecuentes

Ernesto Sábato - fragmentos de  "Uno y el Universo"

Thomas Mann -"...un estado de libertad inicial..." - fragmento de "La Montaña Mágica"

Capítulo I - La llegada
(...)

Dos jornadas de viaje alejan al hombre -y con mucha más rázon al joven cuyas débiles raíces no han profundizado aún en la existencia- de su universo cotidiano, de todo lo que él consideraba sus deberes, intereses, preocupaciones y esperanzas; le alejan infinitamente más de lo que pudo imaginar en el coche que le conducía a la estación. El espacio que girando y huyendo, se interpone entre él y su punto de procedencia, desarrolla fuerzas que se cree reservadas al tiempo. Horas tras hora, el espacio determina transformaciones interiores muy semejantes a las que provoca el tiempo, pero de manera alguna las supera.

Igual que éste, crea el olvido; pero lo hace desprendiendo a la persona humana de sus contingencias para transportarla a un estado de libertad inicial; incluso del pedante y el burgués hace, de un sólo golpe, una especie de vagabundo. El tiempo, según se dice, es el Leteo. Pero el aire de las lejanías es un brebaje semejante ,y si su efecto es menos radical, en cambio mucho más rápido.

Thomas Mann - La Montaña Mágica

El Otro (y los de siempre...)

Es inutil ésta lucha (todas las luchas);
Este momento de desagrado:
La piel que no siente, los ojos que no perciben,
las manos que no tocan; Corazones que no palpitan.
Mentes que no piensan...

Visualizo sus llamaradas lanzadas al destino;

Y sus injurias hirientes en tiempos de dioses muertos,

de inmortalidad gratuita,

de finita individualidad.

La palidez de sus días se contradice con sus risas.

Se desordena en el espacio.

Se clava en frentes ceñidas por el espanto cruel y televisivo.

Trasfondo de soledades aturdidas en luces de mentiras,

de temblores lejanos que yacen perdidos.

Sin ese Otro (y los de siempre...) no identificaría mi esencia.

Hasta agradezco su azarosa presencia

en este plano de existencia, de mi transcurrir.

Pero sé que transito para trascender

a sus intenciones egoístas y precarias.

Sé que pueden destrozarme; y tan sólo en un instante.

La mayor parte del tiempo vivo juntando mis pedazos,

y me rearmo para Ser un Otro más completo.

Tan sólo me someto a ellos,

para volver a intentarlo...

Y cuando al fin pueda animarme

a reflejarme en sus cristales, de vidrios reciclados

impecables pero no traslúcidos;

Que no encuentre la imagen de mis propias miserias

ni las introyectadas a la fuerza.

Pablo Ismael Atadía

Homenaje a Chavela Vargas: Video del tema "Llorona"

Video en vivo de Chavela Vargas en la Sala Sinfónica de l'Auditorio de Santa Cruz de Tenerife, el 23 de junio de 2006. Homenaje a ésta grande de la cultura Centroamericana y Mexicana  a pocos días de su desaparición física...

fotogalería: "basura electrónica"

Nunca es posible regresar a nada (Cuento Breve de Héctor Tizón)

La última de sus visitas había ocurrido quizá cuatro años atrás. Aunque para alguien como él, que había pasado largos años encerrado, el tiempo era distinto -pesado, lento, denso y distinto-, aún así recién ahora -que en verdad lo pensaba- sentía que había transcurrido, desde entonces, mucho más que la mera suma de meses y de años. En aquel momento le había vuelto a decir -lo quiso decir por última vez- que no volviera más; que nada valía la pena, que él ya era otro y que ella también era y sería distinta a medida que el tiempo pasaba. Estaban esa mañana de un domingo sentados frente a frente, aunque separados por la tela metálica y la discretamente alerta mirada de los guardianes. Las pocas palabras que ambos se dijeron fueron en voz baja, en un tono que pretendía ser objetivo y neutral, pero cohibido por un sentimiento que tal vez simulaba o disfrazaba de indiferencia y quedaba en algo semejanteal vacío. En esa última visita había otras gentes, no lejos, en la misma situación, que también hablaban con voz aplacada, aunque de vez en cuando reían. Hacía calor, lo recordaba porque volvía a escuchar el seco, amortiguado, suave golpe de las aspas de los grandes ventiladoresque pendían del techo de aquella sala de recibo en el penal. Luego sonó un timbre y él se levantó. "Es el primero", dijo ella. Y él dijo que sí, que era el primero -faltaban dos más-, pero que era mejor así y que era inútil esperar los otros dos. Ya estaba de pie cuando lo dijo. Ahora recordaba la clara mirada de sus ojos, velados por la desdicha. Ella después escribió tres o cuatro cartas, que le entregaron abiertas, como siempre, y que sin leerlas rompió y echó a la basura. Después, empleando varios sistemas impuestos por la voluntad y la disciplina, la expulsó de sus recuerdos. Y, cuando al cabo de un largo y esforzado tiempo, cuando ya estaba seguro de no tener nada ni a nadie, tuvo un sueño, y en el sueño la volvió a ver, casi simultáneamente le notificaron que había sido indultado por el gobernador. En el sueño estaba ella como la había conocido, su imagen, la mirada de sus ojos, su indumentaria y su voz que le hablaba sin que sus labios se movieran, como ocurre en los sueños; y ya no pudo apartarla de sí durante los días y las noches, hasta que el pesado portal del cautiverio se abrió y él estuvo luego de todos aquellos años en la calle. Era la víspera de Navidad. A bordo del ómnibus que lo llevaba al centro de la ciudad, iba redescubriendo el paisaje,que era el de siempre; los edificios, algunos iguales a sí mismos y los automóviles tan distintos, veloces y asombrosamente numerosos en comparación con los que hacía mucho tiempo habíadejado de ver. El sol se ponía. Nadie puede atrapar la temblorosa belleza de un atardecer,pensó. Por la radio se escuchaban villancicos una y otra vez. Era ya de noche cuando cobró el valor necesario y comenzó a caminar hacia la casa, en cuyo frente un arbolito lucía adornos de luces encendidas; aquella misma casa adonde, casi al mismo tiempo llegaba otro, que no era él, y con quien ella, que seguramente ya esperaba en la puerta, estuvo largo momento abrazada, como si extrañamente hubiese presentido alguna sombra ajena. Después, definitivamente, los arbustos de enfrente lo ocultaron.

Héctor Tizón - Escritor Argentino, oriundo de Yala prov de Jujuy, que falleció el pasado 30 de Julio de 2012. Mi humilde homenaje...

Fernando Pessoa: "Fragmentos del Libro del desasosiego" II

"Todo es lo que somos, y todo será, para quienes vengan detrás de nosotros en la sucesión tan variada del tiempo, conforme a la intensidad con que nosotros lo hayamos imaginado. o sea ,según el fervor con que verdaderamente lo hayamos encarnado, metiendo en nuestro cuerpo la imaginación. No creo que la historia sea, en su gran despliegue mortecino, otra cosa que un flujo de interpretaciones, consenso confuso de testimonios distraídos. Novelistas somos todos y narramos cuando vemos, porque ver es tan complejo como todo.
Estoy en este momento a merced de tantos pensamientos fundamentales, de tantas cosas verdaderamente metafísicas que expresar, que me canso de repente, y decido no escribir más, no pensar más, y dejar que la fiebre que me impulsa a decirme me adormile y yo me ponga a acunar, con los ojos cerrados, como se acuna a un gato, todo cuanto podría haber dicho..." 

Pablo Neruda - "No culpes a nadie"

Nunca te quejes de nadie, ni de nada, porque fundamentalmente tú has hecho lo que querías en tu vida.
Acepta la dificultad de edificarte a ti mismo y el valor de empezar corrigiéndote. El triunfo del verdadero hombre surge de las cenizas de su error.
Nunca te quejes de tu soledad o de tu suerte, enfréntala con valor y acéptala. De una manera u otra es el resultado de tus actos y prueba que tú siempre has de ganar.
No te amargues de tu propio fracaso ni se lo cargues a otro, acéptate ahora o seguirás justificándote como un niño. Recuerda que cualquier momento es bueno para comenzar y que ninguno es tan terrible para claudicar.
No olvides que la causa de tu presente es tu pasado así como la causa de tu futuro será tu presente.
Aprende de los audaces, de los fuertes, de quien no acepta situaciones, de quien vivirá a pesar de todo, piensa menos en tus problemas y más en tu trabajo y tus problemas sin eliminarlos morirán.
Aprende a nacer desde el dolor y a ser más grande que el más grande de los obstáculos, mírate en el espejo de ti mismo y serás libre y fuerte y dejarás de ser un títere de las circunstancias porque tú mismo eres tu destino.
Levántate y mira el sol por las mañanas y respira la luz del amanecer.
Tú eres parte de la fuerza de tu vida, ahora despiértate, lucha, camina, decídete y triunfarás en la vida; nunca pienses en la suerte, porque la suerte es: el pretexto de los fracasados.

"Credo" por Javier Lombardo (actor y escritor argentino)

La vida, señores, la vida ....
creíste que era así, pero era asá
y ella pensó que sí, pero fué no
y el que que estaba vivito, se murió
y el que se iba a morir resucitó
el que estaba ahí nomás, se lo perdió
el que nunca esperó, lo consiguió
La vida, señores, la vida....
al que le gusta hablar, mejor que escuche
y el que quiera enseñar, mejor que aprenda
vos que querés ganar, vas a perder
vos que querés entrar, vas a salir
No hay GPS ni mapa ni radar
que te avise de donde va a venir
ese sopapo que te vas a ligar
justo cuando pensabas: soy feliz
Y al seguro de vida que sacaste
a la prepaga y la tumba en Pilar
a la cochera, al paraguas por si llueve
y a la libreta matrimonial
se las lleva la vida de un plumazo
y te deja en pelotas Y a los gritos
El amor y la muerte son dos bichos salvajes
que no se dejan domesticar
y a veces el que más te quiere
es el que más te hace llorar
La vida, señores, la vida....
Y al que le gusta bien, y al que no también
al fin y al cabo es lo que hay
una sonrisa, tu boca y dos promesas
que por supuesto nadie va a cumplir
y la utopía de buscar respuestas
como si hubiera un manual
para vivir...

Jorge Guinzburg entrevista a Jorge Luz: Recuerdo de la "primera vez"

Pequeño homenaje a dos grandes del humor, Jorge Luz entrevistado por Jorge Guinzburg: Luz cuenta su "primera vez".

La Tuerca: "Los Jubilados"

Video protagonizado por los recordados: Gogó Andreu, Guido Gorgati, Vicente Rubino y Rafael "pato" Carret...

"Angustia" de Andrea Himsalam

Pintura al óleo de la artista chilena Andrea Himsalam
fuente: http://andreahimsalam.blogspot.com.ar/

Fábulas de Esopo II: "La Comadreja y el Gallo"

Una comadreja, que había atrapado un gallo, quería devorarlo con buen pretexto: Y he aquí que comenzó por acusarle diciendo que era molesto para los hombres, porque cantaba de noche y no les dejaba conciliar el sueño. Éste replicó que les hacia esto para su beneficio, pues los despertaba para ir a su trabajo habitual. A la segunda le dijo la comadreja: "Pero te has convertido en un ultraje para la naturaleza por pisar a tus hermanas y a tu madre"...Y el gallo replicó que hacia esto en beneficio de sus amos, pues así conseguía que les pusieran muchos huevos. Harta ya la comadreja, dijo: "¿Es que no te voy a comer aunque siempre salgas airoso con tus recursos?"  

La fábula muestra que la naturaleza perversa , dispuesta a hacer daño, aunque no lo logre con máscara de buen pretexto, hace el mal abiertamente.

Galería fotográfica: Primera comunicación con la Antártida

Fue en 1927, El radiotelegrafista de la Armada Argentina, suboficial Emilio Baldoni, fue quien pulsó el código Morse que unió la península Antártica y la Argentina continental; se comunicó por código morse con Buenos Aires, a través de la estación LIK de Ushuaia. 

El hecho histórico que marcó el inicio de las comunicaciones con el continente blanco. 
fuente: http://www.gacetamarinera.com.ar/nota.asp?idNota=1736&idSec=14

Músico del Mes: Julio - Janis Joplin "Maybe"

"El Egoísta" de Alain Gagnol y Jean Loup Felicioli

Julio Cortázar - "Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj"

" Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como bracito desesperado colgándose de la muñeca. te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj; Tú eres regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj".

Julio Cortázar. fragmento de "Historias de Cronopios y famas" (1962)

Cortázar en este libro, sobre todo en la cuarta y última parte, describe a los actores sociales de su época. La clase alta, la burguesia argentina de los años 50-60, es representada por los famas. Existe en todo esto un juego con el sentido de las palabras ya que la última parte tiene como subtítulo, "Fase mitológica". Las Famas eran seres alados que se encargaban de dispersar las malas noticias. Los cronopios, en su nombre crono-tiempo, pueden ser entendidos como la clase media argentina de esa época. Quieren imitar a los famas, pero son mediocres, quieren que sus hijos sean de sangre de fama, pero los educan como cronopios. 

Mientras que los esperanzas representan las clases bajas de la sociedad, a la espera. Vale recordar que la esperanza es lo único que queda dentro de la caja cuando escapan de ella los males en el mito de Pandora.  

"Conciencia" - Cuento corto de Adrián Mendoza (México)

Siempre me ha gustado manejar de noche… disfruto de todas esas luces que van apareciendo durante el recorrido, los llamados fantasmas que forman un conjunto de luces fenomenales en una autopista iluminándose casi mágicamente al paso de tu auto, los señalamientos que parecen brillar con luz propia y aquellas que te deslumbran por un segundo avisándote que algún conductor con problemas de visión tuvo que hacer uso de sus luces mas brillantes.

Como todos, he escuchado todas esas leyendas de carretera que son tan diferentes de un pueblo a otro, desde el señor que te pide lo lleves a su pueblo solo para descubrir que va a su propio velorio, hasta la chica hermosa que subes esperando tener una aventura y lo que obtienes es un demonio que te hace volcar el auto con consecuencias fatales… pero siendo escéptico de toda la vida, solo me entretengo con ellas y me imagino encontrándome con algo así durante mi trayecto.

No hay muchos autos esta noche, creo que en los últimos 5 kilómetros no he visto uno solo. Un anuncio me advierte que una serie de curvas están por llegar, tomo mis precauciones y bajo un poco la velocidad. A mi izquierda no veo luz alguna, solo la oscuridad de la noche. De pronto empiezo a sentir que el auto se mueve de una manera errante, no es normal, o la autopista tiene muchos baches o… Dios mío! me he quedado dormido, pero ¿cómo? ¿En qué momento? no estaba cansado, no tenia sueño, sin embargo estoy consiente de que estoy dormido, trato de gritar, de moverme de despertar… todo esfuerzo es en vano, recuerdo a mis amigos contarme que cuando se les sube el muerto no se pueden mover aun estando consientes pero siempre les dije que era un desorden del sueño, que todo tenia una explicación científica, de pronto siento un vértigo que solo he experimentado con mi fobia a las alturas, es tanto el miedo que logro abrir los ojos un instante antes de estrellar mi auto contra las piedras de un barranco…

Entonces despierto de un sobre salto, estoy en el asiento trasero del auto de mis padres, siento un alivio que solo los que tienen insomnio combinado con pesadillas lo entienden, respiro profundamente durante algunos minutos, sintiéndome feliz de estar vivo, de que todo fue solo una pesadilla, estoy a punto de gritarle a mis padres que los amo! que estoy tan feliz de estar con ellos, de pronto, el auto se detiene y reconozco la penumbra del lado izquierdo, es la misma de mi pesadilla, mis padres se bajan del auto y colocan una veladora dentro de una caja de cristal para evitar que se apague con el aire de los autos al pasar, mi madre llora, mi padre la abraza y solo escucho el susurro lleno de dolor de mi madre preguntando a Dios porque le había quitado a su único hijo…