19/11/13
"Quizás la obra sea una venganza del individuo aislado..." (Fragmento de Las Ratas por José Bianco)
...
Mi padre confesó que su pintura le producía un malestar casi físico.
- Pero ese autorretrato...
- Es un boceto.
- ¿ Así que usted prefiere los bocetos, los apuntes preliminares, a las obras definitivas? - le preguntó Núñez.
Mi padre aclaró el sentido de sus palabras refiriendo la impresión que tuvo días antes, en casa de un amigo frente a un cuadro de Z., el pintor español. El dibujo, la composición, el colorido, le habían parecido francamente malos y, sin embargo, el cuadro en sí le repugnaba menos que otros cuadros de Z. Se acercó y comprendió que era la obra de un imitador de Z., un discípulo sin ningún talento.
- Cuando uno toma un camino equivocado -dijo- mientras más oficio y más dotes naturales se poseen, se hacen cosas cada vez más detestables. Se avanza más y más hacia el error.
Pero Isabel estaba decidida a elogiar la pintura de mi padre.
- ¡Qué absurdo! -dijo- Tú no habías elegido un camino equivocado.
Mi padre admitió que él, estéticamente, había sido muy ambicioso. Pero esa misma actitud le exigía sacrificios y luchas que no tuvo el valor de afrontar.
- Y hacerlos con exaltación, con entusiasmo. Tener esa expresión rebelde y optimista de que hablaba mi mujer y que yo he perdido para siempre.
Isabel pensaba en sacrificios y luchas materiales. Según mi padre, se trataba de luchar contra el miedo, la inercia, la rutina, los sentimientos convencionales, las ideas hechas, la facilidad. El artista debía vivir en un eterno antagonismo.
- Usted postula una rebelión sistemática que conduce a la soledad -exclamó Núñez -. Y no es bueno que el hombre esté sólo, como dice el Génesis. El artista no debe sustraerse al espíritu de su tiempo.
- Habría que saber -replicó mi padre- si lo que sobrevive de una época no es aquello que parecía más en pugna con la época misma. Un periodista inglés ha escrito que cuando los sociólogos hablan de la necesidad de conformarnos al espíritu de nuestro tiempo, olvidan que nuestro tiempo es la obra de unos pocos que no quisieron conformarse con nada, Si, ya sabemos. No conviene apartarse de los demás, aislarse. Pero en las sociedades burguesas el artista ha perdido toda función y tiene que aislarse, necesariamente. Quizás la obra sea una venganza del individuo aislado.
A Núñez le parecía una concepción exagerada e inhumana...
Mi padre confesó que su pintura le producía un malestar casi físico.
- Pero ese autorretrato...
- Es un boceto.
- ¿ Así que usted prefiere los bocetos, los apuntes preliminares, a las obras definitivas? - le preguntó Núñez.
Mi padre aclaró el sentido de sus palabras refiriendo la impresión que tuvo días antes, en casa de un amigo frente a un cuadro de Z., el pintor español. El dibujo, la composición, el colorido, le habían parecido francamente malos y, sin embargo, el cuadro en sí le repugnaba menos que otros cuadros de Z. Se acercó y comprendió que era la obra de un imitador de Z., un discípulo sin ningún talento.
- Cuando uno toma un camino equivocado -dijo- mientras más oficio y más dotes naturales se poseen, se hacen cosas cada vez más detestables. Se avanza más y más hacia el error.
Pero Isabel estaba decidida a elogiar la pintura de mi padre.
- ¡Qué absurdo! -dijo- Tú no habías elegido un camino equivocado.
Mi padre admitió que él, estéticamente, había sido muy ambicioso. Pero esa misma actitud le exigía sacrificios y luchas que no tuvo el valor de afrontar.
- Y hacerlos con exaltación, con entusiasmo. Tener esa expresión rebelde y optimista de que hablaba mi mujer y que yo he perdido para siempre.
Isabel pensaba en sacrificios y luchas materiales. Según mi padre, se trataba de luchar contra el miedo, la inercia, la rutina, los sentimientos convencionales, las ideas hechas, la facilidad. El artista debía vivir en un eterno antagonismo.
- Usted postula una rebelión sistemática que conduce a la soledad -exclamó Núñez -. Y no es bueno que el hombre esté sólo, como dice el Génesis. El artista no debe sustraerse al espíritu de su tiempo.
- Habría que saber -replicó mi padre- si lo que sobrevive de una época no es aquello que parecía más en pugna con la época misma. Un periodista inglés ha escrito que cuando los sociólogos hablan de la necesidad de conformarnos al espíritu de nuestro tiempo, olvidan que nuestro tiempo es la obra de unos pocos que no quisieron conformarse con nada, Si, ya sabemos. No conviene apartarse de los demás, aislarse. Pero en las sociedades burguesas el artista ha perdido toda función y tiene que aislarse, necesariamente. Quizás la obra sea una venganza del individuo aislado.
A Núñez le parecía una concepción exagerada e inhumana...
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| Novelas cumbres de José Bianco |
José "Pepe" Bianco fue un escritor argentino, nacido en la ciudad de Buenos Aires en 1908 y fallecido en la misma ciudad en 1986. Cultivó la novela, el cuento y el ensayo. Incursionó también en el periodismo y en la traducción. Fue secretario de la revista Sur por dos décadas y Jorge Luis Borges se contaba entre sus admiradores.En las ediciones de Sur fue publicado "Las Ratas" en 1943. En 1961, Victoria Ocampo decide separarlo de su puesto por su visita a Cuba, donde había triunfado la Revolución, y su participación como jurado en el Premio Casa de las Américas.
12/11/13
Naif: El arte de lo "ingenuo"
La denominación naif (del francés naïf, 'ingenuo') se aplica a la corriente artística caracterizada por la ingenuidad y espontaneidad, el autodidactismo de los artistas, los colores brillantes y contrastados y la perspectiva acientífica captada por intuición. En muchos aspectos, recuerda (o se inspira) en el arte infantil, muchas veces ajeno al aprendizaje académico.El concepto naíf, del francés naïf, alude no sólo a cierto estilo, aplicado en el arte, sino que se formaliza en una graciosa falta de conocimientos técnicos y teóricos: en algunos casos suele faltar un sistema de perspectiva o una línea de fuga así como un ajustado criterio de las proporciones o un elaborado trabajo cromático por lo que podríamos decir que los autores pintaban lo que ellos deseaban o les parecía más adecuado sin atenerse a ninguna norma.
La esencia y el carácter del arte naif brotan en el campo anímico de la inocencia y la sencillez. Si el artista naif renuncia a ellas, pone en peligro el clima específico de su arte.
A lo largo de años o decenios de actividad artística, aquel perfecciona su técnica y puede moverse con más libertad en la materia de su composición. En cambio, si su sensibilidad y receptividad disminuyen, si empieza a repetirse y se pasa a la producción en serie, puede suceder que pierda en ingenuidad y en espontaneidad imaginativa...
Del libro "El Arte Naif", de Oto Bihalji-Merin
Algunas obras de reconocidos "Naif ´s"
DI FAZIO
(italia)
DE DEUS
(brasil)
NORNIELLA
(italia)
SANCHEZ MARIN
(españa)
PILAR SALA
(argentina)
8/11/13
Mario Benedetti : "Los Bomberos" (cuento breve)
Olegario no fue sólo un as del presentimiento sino que además siempre estuvo muy orgulloso de su poder. A veces se quedaba absorto por un instante, y luego decía: "mañana va a llover". Y llovía. Otras veces se rascaba la nuca y anunciaba: "el martes saldrá el 57 a la cabeza". y el martes salía el 57 a la cabeza. Entre sus amigos gozaba de una admiración sin límites.
Algunos de ellos recuerdan el más famoso de sus aciertos. Caminaban con él frente a la universidad, cuando de pronto el aire matutino fue atravesado por el sonido y la furia de los bomberos. Olegario sonrió de modo casi imperceptible y dijo " es posible que mi casa se esté quemando". Llamaron a un taxi y encargaron al chofer que siguiera cerca a los bomberos. Éstos tomaron por Rivera, y Olegario dijo: " es casi seguro que mi casa se esté quemando". Los amigos guardaron un respetuoso y afable silencio; tanto lo admiraban.
Los bomberos siguieron por Pereyra y la nerviosidad llegó a su colmo. Cuando doblaron por la calle en que vivía Olegario, los amigos se pusieron tensos de expectativa. Por fin, frente mismo a la llameante casa de Olegario, el carro de bomberos se detuvo y los hombres comenzaron rápida y serenamente los preparativos de rigor.
De vez en cuando desde las ventanas de la planta alta, alguna astilla volaba por los aires.
Con toda parsimonia Olegario bajó del taxi. Se acomodó el nudo de la corbata y luego con un aire de humilde vencedor, se aprestó a recibir las felicitaciones y los abrazos de sus buenos amigos.
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