"El arte es el código que se comunica con el alma de las cosas, que es para ella un pan cotidiano, imposible de obtener de otra manera. Si el arte no cumpliera esta obligación dejaría un hueco pues no existe ningún poder que pueda tomar su lugar"
7/2/11
Julio Cortázar - Extracto de sus cartas II: El Lomo del libro
Uno lo agarra en la mano y pesa, vale por sí mismo, se defiende(...) Protesto por haberme reducido a ´J.Cortázar´ en el lomo (...) La culpa es mía por no haberte expuesto mi teoría que los libros están muy mal definidos por el idioma, y que lo que llaman ´el lomo´, no lo es en absoluto sino que es la cara del libro. Su parte más importante y más viva. Vos fijate que apenas lo ponés en una biblioteca, lo único que queda del libro es el mal llamado lomo"
Carta a Francisco Porrúa, Paris 25-7-1962
3/2/11
“Polvo" de Manuel Castilla
Era casi de barro el pueblo. Polvo sobre polvo. La tierra pegajosa se alzaba de los callejones como un polen y se asentaba en los chañares y en los algarrobos. A veces se posaba en el alma; también, y en el tiempo. Y el tiempo estaba quieto allí hacía muchos años, cavado y carcomido. Una sola masa marrón era todo, manchada de islotes verdes alzados en apeñuscamiento de talas y yuyarales con flores doradas.
El polvo, casi impalpable, invadía por senderos y matorrales lo que estaba en pie, lo que había perdurado del olvido y de la intemperie silenciosa.
Había una persistencia obsesiva en ese polvo. Rodeaba las cosas como un aire corpóreo y las envejecía. Les iba quitando el color hasta que las apagaba. Era como si las cosas perdieran su voz, como si su sangre se les fuera enterrando más y más y se muriese.
De las cosas pasaba a las gentes. Sin que se dieran cuenta les trepaba por las botas arrugadas y las tornaba grises. Después subía hasta las ropas y luego a los rostros. Entonces los rostros quietos, inexpresivos, se parecían al pueblo, tenían ya un silencio y una indiferencia que los fundía en el paisaje.
Todo por el polvo.
Fuente: Castilla, Manuel "Obras Completas" Ed Corregidor.
2/2/11
Disco del Mes: Febrero: Sinéad O´Connor - Best Value Compilation
Sinéad Marie Bernadette O'Connor nació en Dublín un 8 de diciembre de1966; Sus padres, Jack O'Connor y Marie O'Connor, se casaron a muy temprana edad y tuvieron grandes problemas matrimoniales. Ella fue la tercera de 5 hijos y fue testigo de inestabilidades en el matrimonio que más tarde se reflejaron en una personalidad rebelde a los dogmas y convenciones. Sinead tenía ocho años cuando sus padres se divorciaron.Los tres hijos mayores fueron a vivir con su madre, donde los O'Connor fueron objeto de frecuentes abusos físicos. Su canción "Fire on Babylon" es acerca de los efectos de su propio abuso.
Famosa por su calidad como artista, su belleza física y sus polémicas declaraciones y extravagancias politico-religiosas en el escenario. Ha sido ganadora de un premio Grammy y su disco más exitoso fue "I Do Not Want What I Haven't Got" que incluye el conocido tema "nothing compares 2 U". La canción fue escrita por Prince y originalmente interpretada a duo por él mismo y Rosie Gaines en The Family, una banda de su propia creación, precisamente para el disco Nothing Compares 2 U, aunque no lanzaron la canción como sencillo. La versión de Sinéad O’Connor toma un aire más nostálgico gracias al arreglo musical y la capacidad vocal de Sinéad, lo que la convirtió en un hit radical en casi todo el mundo. En Irlanda, llegó al primer lugar en julio de 1990 y se mantuvo allí durante 11 semanas; es el octavo mayor éxito único de esa década. Inusualmente para una balada, la canción también escaló las listas de popularidad de música rock moderna.
Video: Feel so different - Concierto en el Forest National de Brusseles - 29/10/1990.(Subtitulado al español)
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1/2/11
Borges, el ciego
(…)
Desde mi nacimiento que fue el noventa y nueve,
De las cóncavas parras y el aljibe profundo,
El tiempo minucioso que en la memoria es breve,
Me fueron hartando las formas visibles de este mundo.
Los días y las noches limaron los perfiles
de las letras humanas y los rostros amados;
En vano interrogarán mis ojos agotados
las vanas bibliotecas y los vanos atriles.
El azul y el bermejo son ahora una niebla
y dos voces inútiles. El espejo que miro
es una cosa gris.
En el jardín aspiro, amigos,
una lóbrega rosa de la tiniebla.
Ahora sólo perduran las formas amarillas
y sólo puedo ver
para ver pesadillas.
Después de leer estas breves líneas comprendí -literariamente- que por un instante,
Borges abrió los ojos hacia la realidad -su realidad- y creó la más maravillosa de sus obras.
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