Fluido, el abandono del día termina entre púrpuras exhaustos. Nadie me dirá quién soy, ni sabrá quién fui.
Bajé de la montaña ignorada al valle que ignoraría, y mis pasos fueron, en la tarde lenta, vestigios dejados en los claros de la floresta. Todos los que amé me olvidaron en la sombra. Nadie supo del último barco. En el correo no había noticia de la carta que nadie habría de escribir.
Todo, sin embargo, era falso. No contaron cuentos que otros hubiesen contado, ni se sabe con seguridad de aquel que partió otrora, con la esperanza del embarque falso, hijo de la bruma futura y de la indecisión por venir. Tengo un nombre entre los que tardan, y ese nombre es sombra, como todo.
Fernando Pessoa - "Libro del Desasosiego" - 205 - Ed emece. Lingua franca.
